Una giornata della madonna. Otto dicembre che si presta a facili giochi di parole per esaltare eventi in questa parte di mondo. Quella dove suonano le campane delle chiese per capirci. Le cime dei monti spruzzate di neve rimandano la prossimità di un inverno che forse si farà meno timido del solito ma visto l’andazzo i bookmaker dicono che sarà più caldo di quello prima. È tempo di zampogne e di mercatini dal profumo di cannella e zenzero, lucine intermittenti e viaggi last minute ai tropici, sempre lo stesso discorso che da questa parte il Natale è quello con la neve. O quantomeno al freddo. 

E poi ciclicamente si presenta l’idea, il pensiero e la voglia di provare il Natale dall’altro lato dell’equatore, quello dove si arrostisce sulla spiaggia al suono delle onde…anche se c’è chi aspetta tutto l’anno di sedersi a quelle tavole imbandite da quelle specialità che si mangiano solo nel momento che è il momento. 

 Di quel dicembre che non si scosta dall’essenza di quell’autunno che inizia a convincersi che vuol provare a divenire inverno. Luci natalizie e prove dello spettacolo per i genitori, ognuno la vive come vuole ma basta che tiriamo via che devo andare a fare shopping per Natale. Foglie umide e scivolose sul selciato di un parco spento eppure così vivo, vecchi che cantano, gente che si allena e una tana delle tigri che ancora fa rimbalzare la palla di qua e di là da un elastico annodato tra due pali.

 Freddo novembre di un battito d'ali, uccelli che a stormi disegnano in cielo forme e traiettorie che in tanti, più e meno bravi di me, hanno provato a cantare, scrivere, disegnare e raccontare...per parlare della poesia della migrazione...beati loro che si possono permettere di portare via il belino non appena l'aria si fa troppo gelida. Chissà se è un bene chissà se è un male, diceva la storiella dell'antico cinese che d'ogni situazione si faceva saggezza, aspettando che fossero i posteri a dirci qual è il risultato. Nel frattempo si fa sera troppo presto, piombo e respiro fumoso dritti verso il giorno dopo. Non voglio pensarci ma mentre le dita viaggiano sulla tastiera è a santa Lucia che va il mio pensiero, quel 13 dicembre che ho fissato come il giorno in cui, minuto dopo minuto, la luce si farà spazio nei pomeriggi regalandoci tempi nuovi e la speranza di un inverno che si fa sempre più corto. Ci avevo fatto caso, sembra una vita fa, quando Danielino andava avanti e indietro sulla sua altalena nel parco giochi. Che quando ero piccolo io c'erano solo strutture di ferro trenino e palloni. Che se ci penso oggi sembra passata una vita perché nel frattempo la vita è un'altra. Un'altro lavoro così vicino così lontano...Riavvolgo il nastro di 5/6 anni per tornare laggiù ero educatore e non maestro di scuola, ero più libero e meno libero...c'è di mezzo il vil danaro ma anche non solo lui. Mi piaceva tanto scrivere mi piace ancora ma adesso in cabina di comando c'è una diffidenza di fondo forse un pudore che teme di sbagliare. Nel dubbio lascio che le dita danzino sui tasti e trovino le lettere per formare nuove frasi ed evoluzioni di parole difficili da addomesticare ma così liberatorie che tutto sommato la diffidenza di cui sopra dovrà farsene una ragione.

Con un certo ritardo anche l'autunno ci ricorda che c'è. 

Dalle infradito alle castagne è un attimo come un fungo che si apre in mezzo al prato fiorito.  Ricorda le sere d'estate quando passeggere le nuvole aprivano e chiudevano il sipario del panorama vancanziero dovunque lui fosse. Tra le alture di una passeggiata nel bosco, tra i promontori della costa est, dove l'alba arriva dall'altra parte. Passa e ritorna il tempo dei libri tutti in fila bambini che inizia la scuola. 

Il tempo di finire le zucche e c'è già chi minaccia alberi di Natale pronti per essere cacciati dalle scatole di cartone o allevati forzatamente per le schiere dell'esselunga. Vero abete a pochi euro! Con buona pace di un sant'Ambrogio che vuole dire la sua e offrirci un vin brulè. Non cercatelo nei prossimi giorni perchè tanto non lo troverete, ma dicembre è ai blocchi di partenza.